„Kräht der Hahn auf dem Mist,
ändert sich das Wetter oder bleibt wie es ist.“

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Diese Zahl ist zwar klein,
doch wandert sie in meinen Kopf hinein.
Wird groß und prächtig,
sagt: Ich bin mächtig.

Wieso? will ich sogleich wissen,
und lege mein Haupt sanft auf das Ruhekissen.
Denk einfach mal nach,
sie zu mir sprach.

Nun hab ich keine Wahl,
muss mir Gedanken machen über die Zahl.
Eine Primzahl sie wird genannt,
klar, das ist mir bekannt.
Eine Woche sind sieben Tage!
Okay, okay, das steht ja wohl außer Frage.
Die Sieben, der Wochenschluss,
man jetzt ruhen muss.

Ein Aberglaube, der bekannt,
raubt mir nun schier den Verstand.
Ein Spiegel zerbricht,
sieben Jahre Pech in Sicht.

Gefürchtet bist du, na klar!
Von Ehepaaren im verflixten siebten Jahr.
Schicksalszahl, kann das sein?
Bild dir nur nichts ein!

Eine Zahl, – wirr meine Gedanken!
Das hab ich dieser Sieben zu verdanken.
Überall taucht sie auf,
in des Lebens Lauf.
In der Bibel steht geschrieben,
schon im alten Ägypten es gab der Jahre sieben,
die fett und mager waren,
dies Menschen haben erfahren.

Der Weltwunder sieben sind,
schon in der Schule lernt es jedes Kind.
Eine Katze hat sieben Leben,
auch das soll es geben.

Verliebte erkennen müssen:
Wenn sie sich heiß und innig küssen,
sie im siebten Himmel schweben,
die Welt rosarot erleben.

Schneewittchen, hold und fein,
entdeckt zum Glück ein Häuschen klein.
Versteckt hinter den sieben Bergen,
gehört es den sieben Zwergen.

Tapferes Schneiderlein, im Märchenbuch,
näht mit Faden und Nadel zusammen das Tuch.
Sieben auf einen Streich erwischt,
keine Fliege ist ihm entwischt.
Am Horizont, schaut nach oben,
seht erstrahlen in bunten Farben den Regenbogen.
Der Farben sind es sieben,
oh, wie wir ihn lieben.

Und wer hätte das gedacht,
die alten Griechen den Siebenkampf haben erdacht.
Meere der Welt, sieben es sind,
zählt einfach nach geschwind.

Nun gut, ich gestehe ein,
Du bist zwar wirklich unscheinbar und klein,
versteckt zwischen sechs und acht,
du bist mehr, hab’s nicht bedacht.

Du magst ja eine Besonderheit sein,
so denke ich, in mich hinein.
Doch aufstehen um sieben?!
Können wir’s nicht verschieben?

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Im Garten meines Opas

Ich bin die Zahl 13.
Schon im Märchen von Dornröschen hat man mich gemieden. Zu den Gästen des Festes, das anlässlich der Geburt der Prinzessin gefeiert wurde, gehörten auch weise Frauen. Sie sollten dem Kind hold sein und Glück bringen. Die 13. weise Frau wurde jedoch nicht zum Fest eingeladen, da es nur 12 goldene Teller im Schloss des Königs gab. Deshalb hat diese 13. Frau das Dornröschen mit einem Fluch belegt. Das hat aber diese Frau getan, weil sie eigentlich böse war. Ich bin nicht böse, aber mir wird es angelastet.
Ich tue eigentlich niemand etwas, aber jeder denkt, dass ich nicht schön bin. Warum nur finden sie mich hässlich? Ich kann es mir nicht erklären, denn ich bestehe aus zwei Ziffern, aus der 1 und der 3. Jeder hat nicht das Geringste gegen diese beiden Zahlen, – auch nicht, wenn man sie in der richtigen Reihenfolge kombiniert. Die Menschen denken, dass die richtige Reihenfolge nur diejenige sein kann, in der die 3 vorne und die 1 hinten steht. Bei mir ist das jedoch genau umgekehrt. Nur weil bei mir die 1 vorne steht und die 3 dahinter, denkt jeder, dass ich eine schlechte Zahl bin. Am besten spricht man nicht von mir. Auch schreiben und lesen will man mich nicht.
Sie sagen, dass es ganz schlimm ist, wenn ich im Kalender auf einen Freitag falle. Den Freitag mag ich und auch er hat eigentlich nichts gegen mich. Tauchen wir irgendwo im Jahreslauf jedoch gemeinsam auf, so schrecken die meisten Menschen vor uns zurück. Aber das ist nicht alles. Sie haben regelrecht Angst vor uns. Schon am Morgen dieses Tages stehen sie dann mit einem schlechten Gefühl auf. Sie sagen, dass wir ihnen nicht gut tun. Nein, sie sind noch gemeiner zu uns, denn sie unterstellen uns, dass wir ihnen Böses antun. Aber das wollen wir gar nicht. Wir möchten ganz normal von ihnen behandelt werden, wie alle anderen Tage und Zahlen auch.
Da ich mindestens einmal und höchsten dreimal mit einem Freitag innerhalb eines Jahres zusammenfalle, herrscht in den Köpfen vieler Menschen an diesen Tagen ein heilloses Durcheinander. Sie sind regelrecht blockiert vor lauter Angst, dass ihnen ein Unglück geschehen könnte. Deshalb wagen sie sich an einem solchen Tag gar nicht erst aus dem Bett. Nur hier fühlen sie sich dann sicher. Wenn sie allerdings auf dem Weg vom Bett zur Toilette über ihre eigenen Füße stolpern, dann sind natürlich wir beide daran schuld. Wer sonst?, fragt ihr Euch. Das ist eine gemeine Unterstellung, denn weder der Freitag noch ich kann etwas dafür, wenn sie vor lauter Angst nicht aufpassen, wohin sie ihre Füße setzen.
In den Jahren, in denen der Februar nur 28 Tage hat und der Freitag in diesem Monat auf den 13. fällt, ist das genau 4 Wochen später wieder der Fall. Oh Schreck! Das muss ja schon eine halbe Katastrophe für solche abergläubischen Menschen sein. Ich kann nur sagen: Habt nicht so viel Angst vor uns. Der Freitag und ich sind alleine oder gemeinsam genauso harmlos oder gefährlich wie jeder andere Tag im Jahr auch.
Besonders gern mögen die Menschen die geraden Zahlen. Meine Nachbarn, die 12 und die 14 sind beides gerade Zahlen und sie werden geliebt. Warum nur kann ich nicht auch so geliebt werden wie diese Beiden? Weil ich ein bisschen anders aussehe, mag mich keiner, aber deshalb bin ich doch keine schlechtere Zahl.
Ich bin eine Primzahl, das heißt, dass man mich nur durch 1 oder mich selbst teilen kann. Aber das ist beispielsweise bei der 7 genauso und die 7 wird von niemand verachtet. Was habe ich nur falsch gemacht?
In vielen Kulturen werde ich als Unglückszahl angesehen. Manche Menschen haben so große Angst vor mir, dass sie auf mich fast schon allergisch reagieren. Sie meiden mich, als sei ich eine Krankheit, an der man sterben kann. Sie haben eine richtige Phobie gegen mich entwickelt.
Gibt es in einem Gebäude ein 13tes Stockwerk oder steht an der Tür eines Hotelzimmers die 13, dann wollen sie dieses Stockwerk oder das Hotelzimmer nicht betreten. Deshalb fehle ich in manchen Gebäuden, wie zum Beispiel in Krankenhäusern, gleich ganz. Ich habe mich dann sozusagen in Luft aufgelöst. Es ist als hätte ich nie existiert. Ich kann so laut schreien wie ich will und den Menschen versuchen zu erklären, dass ich harmlos bin und dies alles nur ein Aberglaube ist. Es nützt alles nichts. Im Gegenteil, man sagt sogar, dass ich mit dem Teufel im Bunde sei. Deshalb nennt man mich auch manchmal das Teufelsdutzend.
Ich bin einfach überflüssig, weil man mich als zuviel empfindet. Ich bin aber doch weniger als die 14 und bei der 14 sagt niemand, dass sie überflüssig oder böse ist.
Jetzt habe ich Euch mein Leid geklagt und weiß gar nicht, ob es Euch überhaupt interessiert. Wahrscheinlich nicht, denn wer hat schon an einer 13 Interesse?!
Huch, was ist das jetzt? Da hat mich doch gerade die kleine Lilly auf ein schönes weißes Papier gemalt und sich ganz schnell gemeldet, denn sie will der Lehrerin und den anderen Kindern etwas erzählen. Da bin ich aber neugierig und höre mal ganz schnell zu:
„Ich mag die 13 am liebsten“, sagt Lilli. „Und meine Mama mag diese Zahl auch. Sie ist unsere absolute Lieblingszahl. Meine Mama hat sogar Freitag, den 13. ganz besonders lieb. Sie sagt er erinnert sie immer an ihr größtes Glück, nämlich an mich, weil ich an diesem Tag auf die Welt gekommen bin.“

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